Лента

25.01.2020
738
Полина Какичева

Войны я не видела.

Когда мне было 10 лет, моя бабушка, отцова мама, была уже старенькая-старенькая. Она совсем ничего не видела, узнавала людей на ощупь и по голосу, а жила в небольшом домике в две комнаты, которые служили спальней и гостиной-кухней. У неё была печь, которую следовало топить углём и несколько шкафов, наполненных, по моим детским меркам, удивительными сокровищами – старыми фотографиями, шкатулками с сувенирами, какими-то открытками, письмами.

К моему удивлению, центральную роль в доме играло старинное радио, по нему каждый день баба Поля слушала радио «Маяк». Будучи инвалидом 1 группы по зрению, она занималась тем, что вязала авоськи, сетки из капроновых ниток при помощи челнока под это умиротворяющее «В эфире радио Маяк»…

Когда-то и я это умела, но сейчас совсем забыла, как это делается. Помню только, что чувствовала себя паучком, плетущим свою паутину. Но паутина давно куда-то делась. Бабушка умерла.

У неё на руке была татуировка.

Мой отец назвал меня в честь своей матери. Она вырастила его одна, дала фамилию и воспитала интерес и уважение к Великой Отечественной войне.

На её сморщенных, испещрённых старческими пятнами руках было только одно украшение – синяя наколка, её имя, данные. Будучи из большой семьи, где все повидали ту самую войну, она не часто рассказывала о своём детстве. Копала окопы. Тату для опознания, если её убьёт. Вот и всё.

Не так уж и много в моей памяти о бабушке Поле. Огромное тутовое дерево во дворе, на которое я любила залезать, стопки присланных кем-то открыток (наверное, из-за этого я сейчас собираю открытки, которые мне дарят), врытая в землю вагонетка с водой, в которую я боялась упасть и утонуть, и очень вкусная картошка на сале.

Ничего не осталось.

При переезде потерялись фотографии. Так что у меня осталась только память. В ней всё не чётко и как-то выборочно, только отрывочные моменты. Всё, что было до моего 10-летия, а это очень мало, потому что 90% моей жизни проходило в школе, общении с друзьями.   

Поэтому я сейчас думаю, что мне чего-то не хватило в этой жизни, в моём детстве. И это что-то никогда уже больше не появится, так и останется тёмным ненасытным пятном. Хотя я и не видела войны, у меня есть память о ней, потому что старики, которых я смутно помню, её пережили. Но мне не хватило времени с ними.

Наверное, стоило бы смириться. Стоило бы забыть. Стоило бы жить сегодняшним днём… Но смерть становится таковой только тогда, когда в мире не остаётся ни одного человека, который помнил бы о вас. Поэтому я пишу эти слова сейчас. Я помню. Поэтому моя бабушка ещё жива.

Настали солнечные дни.

Многие, сейчас всерьёз обсуждают, зачем так муссировать Великую Победу, зачем вся эта возня с воспоминаниями, с какими-то акциями для молодёжи. Зачем так напрягаться и вспоминать, как некоторые пишут, чернуху?

Даже не стоит говорить про элементарное уважение и благодарность. Достаточно опуститься к основам самосохранения. К примеру, если вы обожглись о горячий чай, что вы скажете своему ребёнку? Правильно! Не пей горячий чай, обожжёшься! Подуй, подожди, пусть остынет, а потом уже и пей.

Рассказы о тяготах, страшных судьбах, нечеловеческих подвигах показывают нам пример, какой будет цена за жизнь и победу, если случиться новая ВОЙНА. Помнить нужно, и рассказывать нужно из-за любви к своим детям и внукам, если только вы желаете им мира. Потому что, забыв горький опыт, люди склонны наступать на те же грабли. Страны Запада почти забыли КАК это было, снова стали издавать книги  Адольфа Гитлера. Похоже, единственное, что сдерживает плотину мирового бедствия – это то, что Россия всё ещё помнит, что Бессмертный полк всё ещё идёт.

Я не видела войны.

Я боюсь войны.

Я всегда буду помнить то, что мне рассказывали о войне, и ветераны, с которыми я встречалась, будут жить в моей памяти до конца моих дней.

 

Мы приглашаем батайчан принять участие в литературном конкурсе. На рассмотрение принимаются авторские стихи о 1941-1945 годах, о фронте и работе в тылу, ветеранах Великой Отечественной войны, современности, а также прозаические произведения на военную тематику объёмом не более 100 строк. Присылайте свои произведения на нашу электронную почту helena234@yandex.ru или на наш WhatsApp 8-989-62-61-832, приносите лично по адресу улица Максима Горького, 127.

 

А я представляю небольшую миниатюру на тему Великой Отечественной войны:

Когда смолкнет Марш. Притча.

  Человек был Победителем.
  Нет, он не родился таким и, нет, его не воспитывали так. И, да, это его поступки сделали его таким, он сам сделал себя таким. Он создал себя сам. С большой буквы, одним словом.  Он стал  Победителем.
  И тьма боялась его.
  В его старой солдатской груди вот уже 70 лет как звучал марш, Марш Великой Непрекращающейся Победы. И эти звуки никогда не останавливались. Они стали его сердцем, его частью. То громче, то тише, но всегда, и днём и ночью, откуда-то изнутри шёл этот звук. Хотя далеко не все могли его услышать... а возможно, и не хотели?
  Но тьма боялась его.
  Проходя по улице от дома до магазина или устало и тихо проезжая в автобусе до поликлиники, он изредка мог наблюдать, как кровь таких же, как он, Победителей вспыхивала  звуками Марша  в новом поколении: в детях, внуках, правнуках. Каждый раз когда кто-то из них совершал бескорыстный добрый поступок, пусть даже такой незначительный, как уступить место в общественном транспорте или подать милостыню – откуда-то изнутри, из самой души  такого человека, доносился Марш, Великий Марш Победы человека над злом. И случалось так, что его можно было услышать, если внимательно слушать и смотреть с открытым сердцем.
  И голоса каждого без исключения  вот такого начатого Марша  сплетались и возносились в небо.
  А на небе был Бог.
  И тьма боялась его.
  Победитель был Человеком.
  На его долю выпало много страданий и трудностей, но ничто из того, что он пережил, не смогло погасить его голос, его внутренний голос простого честного Человека. Это родители воспитали его таким ( ибо он родился в роду человеческом), и они желали ему счастья...
  Просыпаясь каждое утро, он точно знал, что род Победителей никогда не прервётся, что каждый час, каждый день где-то на просторах его огромной Родины, а, возможно, и в соседском дворе начинал  громогласно звучать Марш Победы. Голос крови, поднимающий на бой. Голос Победы простого Человека над тьмой и несправедливостью. Набат жизни.
  И не нужно никому из них медалей и орденов - каждый  был генералом своих действий, каждый становился солдатом своей совести, и каждый врачевал свою душу сам.
  И свет любил их.
  И любовь эта была взаимной.
  Один из последних ветеранов Великой Отечественной Войны с красивым именем Алексей, Победитель и Человек, знал и верил, что его Марш никогда не прервётся, ибо его подхватят другие. Пока живут русские, пока есть Родина, его Россия. Пока есть земля русская и душа русская.
Ибо  тьма боится их.
  Ибо они из рода Победителей.
  Потому что  их миллионы и не истребить их вовек. Пока звучит Марш.
  Вовеки.
  И да услышат его все!

Присылайте ваши новости, вопросы и фото на телефон 89994832896WhatsApp

Текст сообщения*
Загрузить изображение
 
57590
Фоторепортаж Александра Кондратьева
Фотовзгляд на городские события, проблемы и факты.
Все фоторепортажи...